Ce sont deux lionnes qui avancent sans bruit dans les herbes sèches.
Il y a la mère. Un an plus tôt, deux de ses soeurs ont été tuées à coups de tonnerre court par les hommes à l’odeur nouvelle, avec des peaux par-dessus leurs peaux.

Il y a la fille. Elle a eu des petits jadis, ils ont été dévorés par un mâle rival de leur père. Depuis, elle ne s’est plus accouplée.
Ensemble, elles ont quitté la harde, côte à côte, d’un seul pas. Elles sont seules.